Chiedilo ad una ragazza di 15 anni di età

tu chiedi chi erano i Beatles e lei ti risponderà... ...la ragazzina bellina col suo sguardo garbato, gli occhiali e con la vocina

Ma che cazzo di quindicenni conosce il mio omonimo leader degli Stadio?

Posto che ormai la ragazzina potrebbe essere prossima alla menopausa... no, forse esagero.

Io ho una nipote di 15 anni ed è oggettivamente carina (si coglie una somiglianza con la prima Kirsten Dunst, mica pizza e fichi), ma non ha la vocina, non ha lo sguardo garbato e non ha la treccina.

È un femenòn di quasi un metro e ottanta con una criniera di capelli biondi e crespi che non pettina praticamente mai.

Io le voglio un bene dell'anima. Arrivata prima che potessimo essere genitori (anche se i suoi sono, ad onor del vero, miei coetanei), è la bambina che abbiamo tutti viziato, la prima che abbiamo portato alle giostre, al cinema, in piscina. Quella per cui abbiamo imparato a scolpire i palloncini, a giocolare con le arance.

Mi fa un certo effetto che entri in casa mia senza bussare, saluti in modo un po' scontroso ma poi giochi con i piccoli e prima di uscire mi chieda se ho un libro da prestarle o qualche DVD fico.

Ancora più effetto mi fa che abbia iniziato a prestarmeli lei. Ha disegnato il titolo del mio blog, anche.

Ma non volevo parlare di mia nipote. Volevo parlare di Mandela.

Stamattina su facebook c'era un dibattito su quali saranno i Mandela dei nostri figli, che pare non ce ne siano.

Ma ho avuto un rigurgito di speranza e credo che non sia vero.

Pur ammettendo che i tempi erano diversi e la comunicazione un minimo meno immediata, credo che mio nonno non sapesse chi fosse Mandela.

Forse trent'anni fa non lo sapeva neppure mio padre.

Voglio dire: magari i Mandela di ora non ci vengono in mente, però ci sono. 

E allora mi sforzo e penso ad Aung San Suu Kyi (che ho scritto il nome quasi giusto al primo colpo), a Rigoberta Menchu, per dire quelle famose.

Penso a Suor Fausta, che mi ha insegnato all'asilo e che da trent'anni soffre in Guatemala.

Penso ai padri Gianni, Maurizio, John, Bruno e Mario che in Sierra Leone sono stati picchiati e torturati dai ribelli del RUF ed anche dai mercenari assoldati dal governo, ma sono rimasti lì, a prendersi la malaria, ad accorciare le messe per costruire pozzi nei villaggi e quando te lo raccontano, ancora gli scappa di far brillare gli occhi d'amore. 

 

Credo che il miglior omaggio che possiamo fare a Nelson Mandela sia ricordare ai nostri figli chi era. E raccontare anche che ce ne sono tanti, di Mandela, e che non tutti è necessario conoscere ma non per questo li dobbiamo dimenticare.

 

Buon viaggio Madiba